Invocación

Invocación                   
                                                Raquel Lanseros- Mihaela Noroc

Que no crezca jamás en mis entrañas

esa calma aparente llamada escepticismo.

Huya yo del resabio,

del cinismo,

de la imparcialidad de hombros encogidos.

Crea yo siempre en la vida

crea yo siempre

en las mil infinitas posibilidades.

Engáñenme los cantos de sirenas,

tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.

Que nunca se parezca mi epidermis

a la piel de un paquidermo inconmovible,

helado.

Llore yo todavía

por sueños imposibles

por amores prohibidos

por fantasías de niña hechas añicos.

Huya yo del realismo encorsetado.

Consérvense en mis labios las canciones,

muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio.

Raquel Lanseros- Mihaela Noroc

Aplastamiento de las gotas

Aplastamiento de las gotas          
                                    Julio Cortazar - Bertrand Kulik 

    Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.

 Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.

 Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, 

mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, 

y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

    Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; 
me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. 

Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortazar - Bertrand Kulik 

Es tan poco

Es tan poco

Mario Benedetti - Leszek Bujnowski

                   

Lo que conoces

es tan poco

lo que conoces

de mí

lo que conoces

son mis nubes

son mis silencios

son mis gestos

lo que conoces

es la tristeza

de mi casa vista de afuera

son los postigos de mi tristeza

el llamador de mi tristeza.

Pero no sabes

nada

a lo sumo

piensas a veces

que es tan poco

lo que conozco

de ti
lo que conozco

o sea tus nubes

o tus silencios

o tus gestos

lo que conozco

es la tristeza

de tu casa vista de afuera

son los postigos

de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.

Pero no llamas.

Pero no llamo.

Mario Benedetti - Leszek Bujnowski

ROSTRO DE VOS

ROSTRO DE VOS                   

                                                                      Mario Benedetti -  Mary Ellen Mark
.

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.
Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión

por colores
tamaños

y promesas
por época

por tacto y por sabor.
sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.
Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición
Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.
Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van,
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.
Y es una soledad

tan desolada.

 Mario Benedetti -  Mary Ellen Mark

La Jaula

La Jaula       

                                                      Alejandra Pizarnik- Ruben Ireland

Afuera hay sol.

No es más que un sol 

pero los hombres lo miran

y después cantan. 

Yo no sé del sol.

Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente

del último viento. 

Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra. 
Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo. 

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos. 
Afuera hay sol. 

Yo me visto de cenizas.

Alejandra Pizarnik-Ruben Ireland

Espantapájaros 7

7                 Espantapájaros         

      
                                               Oliverio Girondo – Joan Miró

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, 

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas. 

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

 Oliverio Girondo – Joan Miró

Para aquel que no quiere ver

Para aquel que no quiere ver...            
                                             

                                                                               Paul Morand - Chema Madoz

  

Para aquel que no quiere ver

Que las dictaduras, los vértigos, las doctrinas,

Las drogas,

Las orquestas, las herejías, los horizontes

Están cuestionados.

No habría que confundir

El sistema de alcantarillado y el motocultivo

Con el paraíso.
Algunos han resbalado sobre esta viscosa palabra: lujo

Y se han matado.

Hemos advertido el fallecimiento

De un gran número de comerciantes franceses

Que había querido dejar de pertenecer a

Órdenes contemplativas.

Un ministro negro inaugura el osario:

Con un arrebato cabruno.

Cogió por la cintura a la cantante subvencionada

Que recitaba la oda fúnebre

En un vestido de pana naranja

Con encajes de Irlanda en las mangas,

Y el himno a la producción se le quedó en la garganta.

El combate entre gordos y flacos terminó.

Las masacres entre flacos empiezan.

Un jugador de golf no produce calorías.

Si hay que quitar refinamientos

No se perderá gran cosa.

Muchedumbres cargadas de odio

Paciendo la desconfianza en los pastos de asfalto

Vacilan a la hora de las bebidas heladas,

Sobre un mundo anémico por sangrientas locuras.

Escalas pobres, catálogos de sensualidad,

Ninguna evasión por este lado.

Sin arriesgar encantamientos

Podemos hacer el peritaje de nuestro corazón:

El peso del mundo está mal repartido,

Hay que volver a empezar desde cero,

Hay que volver a empezar desde el nivel de la tierra

Y del mar.

Prestad vuestra ayuda a una obra de caridad:

Hay que volver a hacer el mundo.

 Paul Morand - Chema Madoz