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George Christakis - Wislawa Szymborska
George Christakis - Wislawa Szymborska
Aquí estoy, sentada bajo un árbol,
a orillas de un río,
una mañana soleada.
Es un hecho anodino
que no pasará a la historia.
No es una batalla ni un tratado,
cuyas causas se investigan,
ni el memorable asesinato de un
tirano.
Sin embargo, estoy sentada a orillas
del río.
Y si estoy aquí, forzoso es haber llegado de alguna
parte, y antes forzoso fue haber recorrido otros
lugares
como los conquistadores de nuevas
tierras
antes de subir a bordo de sus navios.
Incluso un instante fugaz tiene un
turbulento pasado,
un viernes anterior a sábado,
un mayo que a junio precede,
y horizontes no menos reales.
El árbol es un álamo hace años
arraigado.
El río es el Raba que no empezó a
fluir ayer.
La senda no anteayer
se abrió entre matorrales.
Antes de disipar las nubes, el viento
hasta aquí las arrastró.
Aunque nada importante sucede en
torno a mí,
no es el mundo por eso más pobre en
matices,
menos justificable, menos definido
que cuando dependía de las grandes
migraciones.
El silencio no sólo envuelve
conspiraciones.
Y el séquito de causas no sólo acompaña subidas a tronos.
Y el séquito de causas no sólo acompaña subidas a tronos.
No sólo los aniversarios de las
revoluciones caen,
también las piedras arrojadas al río.
Intrincado y denso es el bordado de
las circunstancias.
El pespunte de la hormiga en la
hierba.
La hierba cosida a la tierra.
El diseño de la ola enhebrada a un
palito.
Así, por obra del azar, soy y miro.
Una mariposa blanca aletea en el aire
con alas que sólo a ella pertenecen,
y una sombra sobrevuela mi mano, la
suya, no otra, no de cualquiera.
Ante hechos semejantes me abandona la
certeza
de que lo importante es más importante que lo que no
importa.
George Christakis - Wislawa Szymborska
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